Este mundo se va a la mierda y lo sabes.

Hola, queridos no lectores.

Me he levantado temprano, y dejando los currículumns, a los que no sé ya ni donde echar.

Para tratar sobre un tema, que trascurre en todo el mundo, o en casi todo, sobre una faceta u otra de la crisis.

Disfrazada de hambre, de fraude, de violencia, terrorismo, y de guerra.

¿Y qué hacer?. En una obra de teatro clásico, aprendí que, el hombre es como es. y por mucho que posea o le gobierne una persona o personas, pacíficas, que sólo quieran tratar con sus gallinas, el pueblo seguía queriendo violencia, circo romano, etc.

He llegado a la lamentable conclusión, de que, siendo unos pocos los que marcan la diferencia, estén o no en el poder, el miedo y el hambre son los que siempre vencen. Y lo digo por experiencia, pocos son las personas que evolucionan positivamente bajo estas influencias.

Esta claro, que si no nos detenemos o si no nos detienen, podemos acabar con todo, la seguridad que nos da el poder, aniquilarlo todo, es lo que nos da seguridad y nos ayuda a dormir por las noches.

Hemos pasado a ser una civilización religiosa, a ser más bélica. y todo a base de influencias.

Pero ahora lo que acontece es la víspera de la tercera guerra mundial. Corea del norte.

Todo gracias a la censura, lavado de cerebros, ira, miedo, hambre, ocultación, implantación por manipulación de opiniones. Y como siempre, la faceta de toda dictadura, Si no estás con nosotros, estás contra nosotros.

¿puede haber esperanza?, ¿llevamos la violencia en nuestros genes?, y alguien tal vez, fuera de nuestra existencia está esperando esa mutación, de la bondad humana?.

Violencia y dinero, cáncer y veneno. que por una persona que comparta esos valores, se acallen 100.

Pero no podemos hacer nada contra la destrucción, miles de años, evolucionando, trabajando por un mundo mejor, que en milésimas de segundo puede desaparecer en la nada. ¿Todo lo que hemos echo no tiene valor?, ya que puede esfumarse en un latido.

Y por eso los que se creen débiles, o quieren fortificar, creen que una bomba puede protegerlos!

y son las bombas, aunque se les cambie de nombre, de lugar y de procedencia, las que pueden destrozarlo todo.

No tengo miedo, aprendo a morir cada día, sin ser escuchad@ en ningún rincón.

La libertar consiste en poder hacer lo que se debe hacer. Baltasar Garcián.

Puedo no estar de acuerdo con lo que dices, pero moriría por el derecho que tienes a decirlo. François Marie Arouet.

Creo que tenemos lo que nos merecemos, tenemos lo que hemos trabajado.

Ebony Eleaden Wamphyri.

Draycon I

-Aquí Cobra A5342 Permiso para despegar. la voz del vampiro draycon se trasmite a trabes de ondas de radio, al radar.

-Permiso concedido, Cobra A5342.

Pulsando aquí y allá, el cobra que manejaba el jefe de todo, Araon Draycon, empezó a girar las aspas con velocidad, al rato, el piloto, se quitó los cascos, dejándolo apoyados en sus hombros, Mientras que el aparato alzaba el vuelo.

El piloto, estaba comprobando ahora el resto de dispositivos, mientras que de la centrarl, advirtiendo esto, se quejaba,

-Aquí cobra, A5324 las comprobaciones se hacen antes de despegar, un fallo ahora y puede explotar un misil.

Pese, a que el vamiro podía escuchar, se hizo el loco.

-corto, central.

Fué la respuesta.

Draycon

Draycon, había pasado una semana encerrado en sus oficinas secretas gubernamentales, aunque más bien casi se podría decir que el gobierno trabajaba para ellos. o eso era lo que pretendía Boris.

Cansado, deseando probar sangre. Aun pudiendo aguantar bastante bien la sed de sangre, echar más horas que un reloj, y tener que aguantar a tanto inepto, a veces. Hacía que necesitara un respiro. Entonces, cuando iva a arrancar el coche. Su mobil nuevo le sonó. Era un camarada, al que había que bailar el agua... y no tenía las pelotas para cuentos, pero tampoco debía estar inaccesible, sinó levantaría sospechas.

A mala gana echó de nuevo el freno de mano.

-Aquí Draycon.

-si... camarada...

-ahora?

Warren, no parecía muy entusiasmado.

-Ya está listo el informe.

-no puede esperar, hasta mañana? se lo llevará mi suboordinado.

y sin más colgó.

Desde luego el de la otra línea se puso a gritar de lo presuntuoso del hombre.

Pudo haber cerrado la puerta del jaguar rojo de un portazo.. pero preferió acariciarlo, mientras se dirigía a la puerta de nuevo para entrar. "te veo luego, precioso."

Los agentes especiales, se sorpendieron al verlo entrar. y el dispuso órdenes. "- y no preguntes.-".

-Sí, camarada.

Imagen: Ayami Kojima

Ebony Eleaden Wamphyri.

Meta-hipótesis

Tras las sombras de un pasado, el humo del café caliente, ahuyenta el presente.

Tintineos de tazas de café, que simbolizan el ir y venir de las almas,

de las personas en cada corazón.

-¿Bien y mal?, ¿qué es eso?!!, eso no existe.- dice metanemo.

-Bien y mal, es una interpretación hética sobre los hechos.- contesta Ebony.

-Dime algo que no sepa.-

-Bueno, nemo, estamos en este limbo existencial, pregúntame algo que quieras conocer. O dime la pregunta y lo que quieras que te responda.- La chica sorbe su café.

-jáh... te recuerdo, que normalmente soy yo el al final llevo la voz cantante.-

-shck... tú y todo el mundo que hable conmigo...- mira para la barra de madrea del Púb. del limbo.

Un tocadiscos, antiguo mágicamente empieza a girar... y la aguja a vibrar...

los colores de la música empiezan a teñir el lugar.

-escucha, y calla, escucha y da la razón.- la chica se limita a decir.

-calla... no me obligues a ponerte una mordaza. jhé.- A metanemo eso parece gustarle.

Al ritmo de las notas aparecen los personajes reales o imaginarios preferidos de todo el mundo. El sitio se llena. y los dos egos llamados metapedro y ebony, tienen que dar un paseo metafórico.

-bueno, pues déjame preguntarte a ti, creo que es justo?-

-pregunta lo que quieras.. pupila insistente.-

-e inexistente, te falta.-

-se me agota la paciencia...-

-impaciente!.

Bueno, sí somos personajes, si somos los pensamientos de dos personas, qué somos? tenemos alma?, me gustaría hacer como la nivola, presentarme delante de mi autor o de “imaginadora” o en tu caso, “imaginador”. Darle una bofetada metafísica, y salir de aquí. Y cuando se muera, a dónde vamos?-

-veamos... lo más parecido que somos en ellos mismos, somos sus egos, luego moriremos con ellos.-

-a mí no me importa morir, es decir, no nos debería importar morir... ya que no sentimos, sólo pensamos, actuamos en la mente de nuestro anfitrión. Ella o él, nos influencia y nosotros también a ellos. Cada cuál a su nido.-

-me voy a adelantar, si me permites.-

La chica se encoge de hombros diciendo: -vale. Al fin y al cabo estoy siguiendo un guión.- finalmente la chica empieza a dar saltitos como si saltara de lirio en lirio. Por las calles empedradas, de tú ciudad.

-ahora que estamos escritos, podemos tener mil visiones, cada una del ojo lector. Luego, a nosotros nos da igual aparecer o no, ser leídos o no, tendremos esta vida efímera que nos aporta nuestro conocimiento, pero eso es inerte. No vas a hacer más de lo que las mentes te imaginan hacer. Y por eso, quien muere realmente es el cuerpo. Con el cuerpo, nosotros somos significado, podemos hablar en la mente de alguien. Pero más allá no tenemos nada. Estamos muertos antes de nacer. No podemos hacer nada. Estamos en la cárcel del alma. En la cárcel de lego. Una especie de pseudo código de máquina biológica.-

La chica suspira. Esperando el final ya.

Luego, pasan, como una estrella fugaz, un ángel caído de un poema no terminado, de un poeta fracasado, y mil historias y cómics, de un autor incompleto.

Vuelan, los dos, en forma de pájaro disolviendo las ondas de la historia de los dos personajes: Metanemo y ébony.

Dedicado a un amigo. En su cumpleaños, aunque bastante retrasado. Es mi segundo intento y es el que más me gusta.

Espero comentario, sarcástico o no.

Ebony Eleaden Wamphyri

Juicio de un hombre lobo

El miércoles, tras el fatídico día.

El joven, sabía que iva a pasar ahora, pero desconocía el final.

Ahora sin amigos. Un hombre, que fué condenado a vagar por el mundo, bajo la influencia de la

luna, como un animal, como una bestia. Obligado a controlarse, a defender a las personas y

animales. Estén o nó bajo su protección.

"no debí de asistir al concierto. ¿porqué me convencieron?" son las preguntas y reproches que

se hacía a sí mismo.

Estaba vistiéndose delante de un espejo. A su fiel amigo, kurtis, se lo habían llevado ya

también. Las reglas, eran las reglas. Se terminó el nudo en la corbata. y avisó a los dos

guardaespaldas, que estaban en el salón, sentados en sus dos sofás, habiéndolo destrozado todo

a su entrada.

Este hombre lobo, había elegido un traje blanco, como su pelaje de lobo. pero corbata color

rojo sangre, pues no todo era blanco puro ahora.

Le esperaba un juicio y una penitencia.

Estaba arrodillado, esperándo que los dos hombres entraran por la puerta, cosa que hicieron a

la fuerza.

El rostro del joven lo tapaban sus cabellos castaños, pues tenía la cabeza agachada, los

hombres tenían porras, que amenazaban utilizar contra él.

-levánta las manos.- dijo el primer hombre que entró. haciéndo sonar su porra contra la pared,

de un golpe sordo.

El chico, únicamente atendía a sus órdenes, así pues alzó las manos, que el otro mostrenco, las

esposó alante.

-Con los perros como tú hay que andarse con cuiado...- solo hablaba al parecer uno de los

matones.

ya que el otro se dedicaba a actuar... porque tirándole de la corbata le obligó el segundo a

que el joven se levantara.

-Ya sabes que vamos armados, asíque cuidado cachorro... ahora somos más peligrosos que tú,

escoria híbrida-

por último, el otro hombre, le puso una tela o algo parecido encima de las esposas, para que no

se notara.

y así salieron del pueblo, primero el hombre de blanco en el centro, con los otros dos a los

lados. uno de ellos con una caja, porta animales, con uno dormido dentro.

al salir a la carretera, no obligaron al medio lobo a quiatarse los zapatos, pero cambiaron a

fila india, para caminar.

Tras 5km, andando los trés, en un cruce donde empieza el bosque, esperaban unas motos, para los

humanos, y el perro.

Pero volt, siguió andando, hasta completar los 30km. que era poco, para los dos que lo

guardaban.

Al llegar a su aldea, todas las puertas estaban cerradas, y todo el color que habitaba en ellas

se había ido.

dejaron al joven en una celda, sólo con una ventana alta, para observar cúando le iva a llegar

la hora... para poder aullar a la luna, tal vez por última vez.

CUando, había llegado la transformación, había que esperar al día.

Los jefes, escucharon la llamada del juicio. y se fueron a preparar... animales medio humanos

se deberían de reunir en unas rocas ancestrales.

A la fuerza se llevaron a volt. hasta aquel pico sagrado.

El cerezo y el mirlo.

Un árbol solo. Lejos de otros muchos, a 6 metros detrás de el habían distintos contenedores de basura: orgánica, de plástico y de vidrio.

Era primavera y no le florecían muchas flores de cerezo, pese a estar el tronco delgado y bien sano, como también aparentaban estar bien sus raíces.

Como todas las estaciones, los pájaros emigraban a zonas más cálidas, el cerezo los contemplaba sin poder hacer otra cosa, estaba deprimido.

Así pues, nuestro árbol triste, abrió su tercer ojo. El mundo del inconsciente. Allí todo era más hermoso. El árbol apreciaba melancólico, pensativo el haz de luz de los espíritus de los pájaros que habían dejado el mundo mientras revoloteaban en cima de sus hojas, y por encima del cielo. Ver aquello siempre le había echo sentir bien, porque sentía el espíritu libre de los pájaros, dibujándolo de vez en cuando con sus hojas, jugando que los alcanzaba y cogía.

Pero hoy sólo miraba.

Hasta que, el espíritu de un mirlo negro se posó en una de sus ramas.

-Cerezo amigo mío. Me recuerdas?- le dijo con su luz el espíritu del animal.

Tras una breve pausa, con la que parecía que el cerezo se volvía más viejo:

-Claro, pajarillo, eras el mirlo de la mancha roja en la cola. Pajarillo, recuerdo a cada uno de vosotros, o esa es mi intención. No me gustaría que caigáis en el olvido. Sino, ¿quién os recordaría?....- el árbol mira al mirlo. –pero vaya… mírate, pareces distinto, eres de color blanco ahora.-

-sí, me hubiera gustado conservar mi color, sabes? Eso me sentía ser más yo. Pero mira. No sé como funcionan esas cosas.-

-lo cierto es que ni yo sé como funcionan.- suspira.- amigo mío. Una de las cosas en las que estaba pensando, es que… ¿qué pasará con vosotros cuando yo muera?, quién os recordará?-

El pajarillo niega con la cabeza. –Cerezo, creo que vas a durar una eternidad. Además, he viajado de nuevo por el mundo, y no es bueno pensar así, de echo, quedan muy pocos árboles, por lo menos en las colonias humanas.- el pequeño mirlo se acicala las plumas blancas.

-si…. Estoy muy sólo, mis raíces no llegan a más compañeros, sólo os tengo de vez en cuando a vosotros, muy brevemente, os retengo en mi memoria, pero apenas venís llega la noche y os dormís, o simplemente pasa una persona y huís. Es lo malo de no ser muy alto.-

Pero el mirlo no responde.

-a veces, miro sus caras, sabes?, La de los humanos.

Hay una chica que me preocupa, sólo la he visto dos veces, me mira, mira mis flores con el rostro triste. Así que miro dentro de ella. y noto que no quiere ocupar mucho sus pensamientos, y sigue andando pensando en caminar, en el peso de sus pasos y se compadece de mí. Me rompe el corazón la humanidad, mirlo mío, me lo rompe.-

-ellos se lo buscan, opino yo.- se implica un poco el pajarillo.

-pero no lo entiendo, mirlo, no entiendo que haya personas con esa sensibilidad y no aprendan con la naturaleza. Por ejemplo, sabes ¿qué es ver a veces esos restos orgánicos y yo que estoy a dieta con agua y con los orines y demás de sus mascotas?, sinceramente, desconozco cómo aguantas mis raíces.-

-tienes razón árbol.- dijo el mirlo habiendo echado un vistazo alrededor.-pero yo no puedo hacer nada tan sólo visitarte, pero esto es muy grande y pocos árboles a mucha distancia.-

-si, es verdad, ya lo sé, y pese a que estoy triste, una charla aunque corta como puede ser esta es un respiro, porque aunque no sea agradable esto que te he presentado, pero por lo menos alguien me ha escuchado. Y me alegra el día.- y el árbol cerrando los ojos para sí dentro, siente que puede empezar a ir abriendo más flores de sus ramas. Así que mientras el espíritu del mirlo blanco se queda observando y acompañando al árbol, éste empieza a abrir sus flores.

Luego, el árbol, viendo que el pajarillo no echa a volar, le pregunta. – no emprendes vuelo?.-

-no tengo ganas, me apetece, pasar la noche con un combatiente como yo.- si el mirlo tuviera labios esbozaría una sonrisa cómplice hacia el cerezo.

-claro! Pequeño amigo, tranquilo, yo te protegeré con mis ramas, traslade de rama en rama si no quieres que te de el viento y mi tronco te haga de escudo. No tengo muchas hojas, pero podrás ver el cielo estrellado.-

-querido cerezo… ya no siento el frío, y tampoco hace falta que me protejas, ya no puedo sufrir daño.- dice el pajarillo un poco triste, pero bromista.

-ya lo sé pequeño fantasmita. Pero así me siento un poco más importante, deja que al menos lo imagine.- contesta el cerezo.

-tienes razón, viejo amigo. Déjame resguardarme esta noche en tus ramas, que a fín de cuentas, ya no tengo a dónde ir.-

-con mucho gusto, soy todo tuyo mi hermoso mirlo.-

La muerte del arcángel lucifer.

Porqué en mis lágrimas veo, aún consciente de mi ser, los últimos albores de mi amor. Que volar a la muerte no puedo.

No entiendo ése porqué, que a suspirar no llego, por ver que puedes llegar a cambiar, que puedes llegar a amar, como siempre te quise, humanidad.

Siempre con la esperanza y lealtad, en mi mano. Porqué!! Porqué! Ahora esto, si soy el señor, que os dio a luz.

O es que llegar a entender no alcanzáis?

Intentar enseñar imposible me fue, ya que con toda mi fe, envié a mi mejor estrella, mi mejor luz, adoración y canción. Hasta que rescatar no tuve valor. Aunque con el estandarte de la esperanza siempre sucumbió mi razón. Pero perdonadme lucifer!, por favor, que he pecado bajo mi propia creación. A alcanzar no pude, no pude llegar a saber, que todas mis buenas intenciones, tornaron entre sí, para querer superarme incluso a mí.

Y qué más puedo hacer sino perderme en la oscuridad. Pero no puedo! La caída de mi ángel me impide ver, pero al mismo tiempo me obliga a no querer a desprenderme de la labor, o responsabilidad, de no desfallecer en la salvación de los verdugos de tu flagelación, humillación y destrucción.

No quiero vengarte, ya que sería un error. Un error que ni el amor curar alcanza.

Así pues, me entrego a ti mi humanidad. Más con mi poder, o llegáis a comprender. O todos besamos a la madre muerte. Para volver a quedar en soledad. O me disolveré por siempre entre vosotros para redimirme de mi propio ser.

Ebony Eleaden Wamphyri.

Inspiración: Requiem de mozart.

Si maestro.

Ambas figuras estaban meditando.

Los altos muros, contenían los pensamientos, las palabras y el humo del incienso ascendente.

-quién tenga razón o no, dará igual.-dijo suspirando sin abrir los ojos.

-pero, depende…- el inquieto alumno no cesa de mirar de un lado a otro.

-no, no depende.-

-pero la verdad…-

-que es la verdad?-

-la verdad… es la verdad, lo cierto, lo que nos enseña la madre atenea.-

-pero los dioses, por mucho divinos que sean, la verdad es independiente a ellos, si el lago es azul, por mucho que lo vea un dios verde, seguirá siendo azul. Y el dios lo seguirá viendo verde.-

-entonces, las cosas dependen del ojo que las ve?-

-el contenido de la verdad, depende del contenedor del conocimiento.-

-entonces, siempre hay versiones subjetivas de las cosas, entonces, dónde está la verdad?.-

-como la escuela, que sin alumnos no existiría, la verdad, sin sus versiones no existiría.-

-no existiría un maestro, sin alumnos.- dice ela alumn@ con cariño.

-del mismo modo, si.-

-No lo entiendo.-

Entonces la figura más alta emitió un suspiro, que como el incienso, ascendió inaudible, al techo.

La chica intentando parecerse al maestro, comprende, ya que por eso, no volvió a contestar, el otro.

-vale, entonces, comprendo que la verdad, es aquello que nos aporta conocimiento, puede tener varias caras, que distintas personas puedan verlo de distinto modo, pero claro, esta verdad es de cada uno, intima, según su modo de comprensión. Pero estas verdades no son posibles, sin la verdad primera.-

El maestro sonríe y abre los ojos que desde el infinito se encuentran con la realidad.

-has llegado a tu verdad, lo que acabas de decir es lo que para ti es la verdad.Te felicito. Pero eso no significa que sea verdad.-

-y para usted, que es la verdad?-

-yo busco en la verdad, algo que no esté sujeto a cualquier comprensión previa. Intento buscar algo más profundo que todo esto. Yo, al mismo tiempo que tu, sigo aprendiendo y buscando mis propios razonamientos, pero ambos lo podemos hacer de distinto modo, y caminos. La verdad, no tiene porqué existir, si lo que vemos o comprendemos tu y yo, son sólo facetas de “la verdad” sin ellas encontraríamos la verdad?, o realmente inventamos nosotros esa “verdad”?. Pero lo más confuso de todo, es que pese al estar refiriéndonos sólo a palabras, buscamos el interior de ellas. Por eso, al buscar tanto en el interior, tan profundo, no podemos encontrarnos con la única verdad, la verdadera verdad, la perfecta verdad… porque sería tan inerte como la idea de la perfección, tan inerte como la muerte.-