Estan las luces muertas, o la vida hueca?
Anomalías de la noche.
miércoles, 13 de febrero de 2013
Duendes.
¿De qué tengo miedo?
No sé qué es el miedo, pero sí lo que hace. Es aquel el que impide avanzar, salir, desarrollar(te/me).
Así que entonces, tal vez, escribiendo hable cara a cara con él.
[miles son los recuerdos escritos y perdidos, por mí y por todos, así como los centenares de vidas que van y vienen perdidas].
¿Qué es el miedo? instinto de superación?, no querer el cambio en la vida?, incomprensión a lo desconocido, que crea cierta inseguridad?, Tampoco sé que es lo que el miedo quiere de mí, pero si se lo que llego a sentir, y a veces hacer a causa de él.
El miedo paraliza, te anima a autocompadecerte, en dónde es muy fácil entrar, pero difícil de salir.
También cierra tu mente casi como en una caja fuerte y parece que se olvida la combinación por lo cual, el abrir la mente llega a ser un acto sobrehumano, del que nadie luego te aplaude.
Pero quiero encontrar esa llave, durante toda mi vida he buscado esa llave, que aunque metafórica, me libre de ese/este estado.
Luego, miles de personas, que han encontrado su llave, encuentran con ella, a un duendecillo, en muchas ocasiones tras vencer el miedos, y en otras sólo gracias a la inocencia y gratitud.
Bueno, pues... [como decía un profesor mío de química] éste duendecillo, llamado unas veces felicidad, otras comprensión de uno mismo. Suelen ser escurridizos y se escapan con facilidad, y tampoco dudes de que lo aran todas las veces que puedan. Pero lo que sí es cierto, es que los tienes que llamar y buscar, si no, no aparecerán.
¿Y porqué digo esto?, ¿porqué trato esta metáfora? Porque aunque sean sentimientos y sensaciones que procesamos muy dentro, con ésto : pensando en éste símil, hago que veamos que tenemos que buscar algo que hacemos real nosotros mismos. Planteándonos un objetivo "la llave" y a tu duendecillo particular. Buscamos fuera de las manifestaciones que necesitamos incluid dentro de nosotros.
Entones, exteriorizamos esa carencia, la buscamos, e implicamos un cambio [de actitud, mentalidad... ect] que es lo que necesitamos para salir de este miedo. y así encontrarnos la llave de nosotros mismos, o de la felicidad.
También es cierto, que te en algunas ocasiones no conoces qué encontrar, y tampoco lo que necesitamos. ¿Quién no se ha sentido mal alguna vez sin tener porqué?.
Pues, hay quien se pasa la vida buscando, llevando un llavero interminable, pero llegando cada día a un punto más de sabiduría.
Luego, los que se pierden, cerrando su mente para siempre.
Y otros que con sólo una llave les vale. [A veces a esos duendes les llaman Dios.]
Pero en otras ocasiones, queremos perder, o dejar perdidas esos duendecillos, muchos no creerán en "estos duendes especiales" y no utilizarán éste método, porque ya crean que lo tienen todo, y habrá quien lo consiga o no.
Pero por favor, lo único que me/os pido, a tí, a mí y a la humanidad, es no cesar de buscar, porque el duende, con la llave está detrás tuya, y cando crear que no reparas en su búsqueda es cuando aparecerá.
viernes, 17 de agosto de 2012
Este mundo se va a la mierda y lo sabes.
domingo, 17 de junio de 2012
Draycon I
sábado, 16 de junio de 2012
Draycon
domingo, 13 de mayo de 2012
Meta-hipótesis
Tras las sombras de un pasado, el humo del café caliente, ahuyenta el presente.
Tintineos de tazas de café, que simbolizan el ir y venir de las almas,
de las personas en cada corazón.
-¿Bien y mal?, ¿qué es eso?!!, eso no existe.- dice metanemo.
-Bien y mal, es una interpretación hética sobre los hechos.- contesta Ebony.
-Dime algo que no sepa.-
-Bueno, nemo, estamos en este limbo existencial, pregúntame algo que quieras conocer. O dime la pregunta y lo que quieras que te responda.- La chica sorbe su café.
-jáh... te recuerdo, que normalmente soy yo el al final llevo la voz cantante.-
-shck... tú y todo el mundo que hable conmigo...- mira para la barra de madrea del Púb. del limbo.
Un tocadiscos, antiguo mágicamente empieza a girar... y la aguja a vibrar...
los colores de la música empiezan a teñir el lugar.
-escucha, y calla, escucha y da la razón.- la chica se limita a decir.
-calla... no me obligues a ponerte una mordaza. jhé.- A metanemo eso parece gustarle.
Al ritmo de las notas aparecen los personajes reales o imaginarios preferidos de todo el mundo. El sitio se llena. y los dos egos llamados metapedro y ebony, tienen que dar un paseo metafórico.
-bueno, pues déjame preguntarte a ti, creo que es justo?-
-pregunta lo que quieras.. pupila insistente.-
-e inexistente, te falta.-
-se me agota la paciencia...-
-impaciente!.
Bueno, sí somos personajes, si somos los pensamientos de dos personas, qué somos? tenemos alma?, me gustaría hacer como la nivola, presentarme delante de mi autor o de “imaginadora” o en tu caso, “imaginador”. Darle una bofetada metafísica, y salir de aquí. Y cuando se muera, a dónde vamos?-
-veamos... lo más parecido que somos en ellos mismos, somos sus egos, luego moriremos con ellos.-
-a mí no me importa morir, es decir, no nos debería importar morir... ya que no sentimos, sólo pensamos, actuamos en la mente de nuestro anfitrión. Ella o él, nos influencia y nosotros también a ellos. Cada cuál a su nido.-
-me voy a adelantar, si me permites.-
La chica se encoge de hombros diciendo: -vale. Al fin y al cabo estoy siguiendo un guión.- finalmente la chica empieza a dar saltitos como si saltara de lirio en lirio. Por las calles empedradas, de tú ciudad.
-ahora que estamos escritos, podemos tener mil visiones, cada una del ojo lector. Luego, a nosotros nos da igual aparecer o no, ser leídos o no, tendremos esta vida efímera que nos aporta nuestro conocimiento, pero eso es inerte. No vas a hacer más de lo que las mentes te imaginan hacer. Y por eso, quien muere realmente es el cuerpo. Con el cuerpo, nosotros somos significado, podemos hablar en la mente de alguien. Pero más allá no tenemos nada. Estamos muertos antes de nacer. No podemos hacer nada. Estamos en la cárcel del alma. En la cárcel de lego. Una especie de pseudo código de máquina biológica.-
La chica suspira. Esperando el final ya.
Luego, pasan, como una estrella fugaz, un ángel caído de un poema no terminado, de un poeta fracasado, y mil historias y cómics, de un autor incompleto.
Vuelan, los dos, en forma de pájaro disolviendo las ondas de la historia de los dos personajes: Metanemo y ébony.
Dedicado a un amigo. En su cumpleaños, aunque bastante retrasado. Es mi segundo intento y es el que más me gusta.
Espero comentario, sarcástico o no.
sábado, 12 de mayo de 2012
Juicio de un hombre lobo
jueves, 5 de abril de 2012
El cerezo y el mirlo.
Un árbol solo. Lejos de otros muchos, a
Era primavera y no le florecían muchas flores de cerezo, pese a estar el tronco delgado y bien sano, como también aparentaban estar bien sus raíces.
Como todas las estaciones, los pájaros emigraban a zonas más cálidas, el cerezo los contemplaba sin poder hacer otra cosa, estaba deprimido.
Así pues, nuestro árbol triste, abrió su tercer ojo. El mundo del inconsciente. Allí todo era más hermoso. El árbol apreciaba melancólico, pensativo el haz de luz de los espíritus de los pájaros que habían dejado el mundo mientras revoloteaban en cima de sus hojas, y por encima del cielo. Ver aquello siempre le había echo sentir bien, porque sentía el espíritu libre de los pájaros, dibujándolo de vez en cuando con sus hojas, jugando que los alcanzaba y cogía.
Pero hoy sólo miraba.
Hasta que, el espíritu de un mirlo negro se posó en una de sus ramas.
-Cerezo amigo mío. Me recuerdas?- le dijo con su luz el espíritu del animal.
Tras una breve pausa, con la que parecía que el cerezo se volvía más viejo:
-Claro, pajarillo, eras el mirlo de la mancha roja en la cola. Pajarillo, recuerdo a cada uno de vosotros, o esa es mi intención. No me gustaría que caigáis en el olvido. Sino, ¿quién os recordaría?....- el árbol mira al mirlo. –pero vaya… mírate, pareces distinto, eres de color blanco ahora.-
-sí, me hubiera gustado conservar mi color, sabes? Eso me sentía ser más yo. Pero mira. No sé como funcionan esas cosas.-
-lo cierto es que ni yo sé como funcionan.- suspira.- amigo mío. Una de las cosas en las que estaba pensando, es que… ¿qué pasará con vosotros cuando yo muera?, quién os recordará?-
El pajarillo niega con la cabeza. –Cerezo, creo que vas a durar una eternidad. Además, he viajado de nuevo por el mundo, y no es bueno pensar así, de echo, quedan muy pocos árboles, por lo menos en las colonias humanas.- el pequeño mirlo se acicala las plumas blancas.
-si…. Estoy muy sólo, mis raíces no llegan a más compañeros, sólo os tengo de vez en cuando a vosotros, muy brevemente, os retengo en mi memoria, pero apenas venís llega la noche y os dormís, o simplemente pasa una persona y huís. Es lo malo de no ser muy alto.-
Pero el mirlo no responde.
-a veces, miro sus caras, sabes?, La de los humanos.
Hay una chica que me preocupa, sólo la he visto dos veces, me mira, mira mis flores con el rostro triste. Así que miro dentro de ella. y noto que no quiere ocupar mucho sus pensamientos, y sigue andando pensando en caminar, en el peso de sus pasos y se compadece de mí. Me rompe el corazón la humanidad, mirlo mío, me lo rompe.-
-ellos se lo buscan, opino yo.- se implica un poco el pajarillo.
-pero no lo entiendo, mirlo, no entiendo que haya personas con esa sensibilidad y no aprendan con la naturaleza. Por ejemplo, sabes ¿qué es ver a veces esos restos orgánicos y yo que estoy a dieta con agua y con los orines y demás de sus mascotas?, sinceramente, desconozco cómo aguantas mis raíces.-
-tienes razón árbol.- dijo el mirlo habiendo echado un vistazo alrededor.-pero yo no puedo hacer nada tan sólo visitarte, pero esto es muy grande y pocos árboles a mucha distancia.-
-si, es verdad, ya lo sé, y pese a que estoy triste, una charla aunque corta como puede ser esta es un respiro, porque aunque no sea agradable esto que te he presentado, pero por lo menos alguien me ha escuchado. Y me alegra el día.- y el árbol cerrando los ojos para sí dentro, siente que puede empezar a ir abriendo más flores de sus ramas. Así que mientras el espíritu del mirlo blanco se queda observando y acompañando al árbol, éste empieza a abrir sus flores.
Luego, el árbol, viendo que el pajarillo no echa a volar, le pregunta. – no emprendes vuelo?.-
-no tengo ganas, me apetece, pasar la noche con un combatiente como yo.- si el mirlo tuviera labios esbozaría una sonrisa cómplice hacia el cerezo.
-claro! Pequeño amigo, tranquilo, yo te protegeré con mis ramas, traslade de rama en rama si no quieres que te de el viento y mi tronco te haga de escudo. No tengo muchas hojas, pero podrás ver el cielo estrellado.-
-querido cerezo… ya no siento el frío, y tampoco hace falta que me protejas, ya no puedo sufrir daño.- dice el pajarillo un poco triste, pero bromista.
-ya lo sé pequeño fantasmita. Pero así me siento un poco más importante, deja que al menos lo imagine.- contesta el cerezo.
-tienes razón, viejo amigo. Déjame resguardarme esta noche en tus ramas, que a fín de cuentas, ya no tengo a dónde ir.-
-con mucho gusto, soy todo tuyo mi hermoso mirlo.-